Crítica de ‘El cuervo’: córvidos desplumados

«¿Crees que los adolescentes angustiados nos pondrán en un altar?», le pregunta FKA Twigs (Shelley Webster) a su coladito novio Eric Draven (Billy Skarsgård) en el pretil de un puente, mientras coquetean con la posibilidad del suicidio. Claramente, es el objetivo de los valientes que se han atrevido con este proyecto. 

Para ello, buscan remozar la franquicia favorita de la sección emo y darks, ese refrito cyberpunk del mito de Orfeo, con algo tan de actualidad como los tatuajes (en un momento en los que los que mantenemos la epidermis virgen somos los verdaderos frikis) y la salud mental (aquí no hay excepción que valga: todos cucús). Una buena idea… mal ejecutada.

El filme tiene infinidad de problemas, consecuencia de su tortuosa producción. No nos ensañemos y citemos el más evidente: durante un tercio se centra en el drama romántico, donde ya es obvio que tiene un problema de ritmo flagrante, marcada por el empeño de Skarsgård en demostrar que su torso es un lienzo prerrafaelista. 

El actor debe estar abonado a la tarifa plana del Basic Fit y quiere sacarle partido. Eso, o sufre de esa misteriosa patología llamada camisetafobia, que sufren en silencio Mario Casas o los concursantes de La isla de las tentaciones. Es, básicamente, el mismo papel de la reciente Kill Boy, pero con tatus y a lo loco. Si os lo encontráis levantando unas mancuernas en un baño o en la cola del avión, hacedle un favor y decidle que igual ha llegado el momento de cambiar de personaje (o de representante).

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Tampoco le ayuda (o sí, por eso de las odiosas comparaciones), la notoria incapacidad para la interpretación de FKA Twigs, que merecería una crítica aparte. Digamos que la cantante hace un flaco favor a una franquicia que ha tenido la música como uno de sus grandes atractivos. A los 20 minutos, los tortolitos córvidos ya han resuelto su tensión sexual en una vaporosa sucesión de encuentros amorosos típicos de vídeos musicales; a los 30, uno no acaba de entender qué echa exactamente de menos Eric de esa insípida ravera mascachapas que interpreta Twigs.

No están solos en su penar. Todos los personajes, sin excepción, carecen de definición, pero el caso más sangrante es el de los villanos. No sabemos quién son, de dónde vienen ni a dónde van. Frente al malvado traficante de heroína incestuoso del filme de 1994, Vincent Roeg (Danny Huston) es algo así como un vampiro centenario que te cuchichea en la oreja y te eriza lo más íntimo hasta convertirte en un criminal. 

Nos consta que Huston tiene una voz de locutor radiofónico nocturno… pero ni Luis del Olmo conseguiría algo así, oye. Es la mayor de las incongruencias recurrentes que afloran por todo el metraje, y que tiene otros ejemplos en los teléfonos móviles de baterías infinitas y ausencia de bloqueos de pantalla.

Si El Cuervo no acaba de volar hacia el desastre total y absoluto es por una penúltima escena en la que pone en valor su desaforada defensa del body horror. Nos referimos al sangriento duelo en la Ópera al ritmo de Robert le diable, de Meyerbeer. Un montaje en paralelo que parece hecho por alguien ajeno al resto de los otros 100 minutos del filme. Una celebratoria explosión videojueguil de cerebros y humor que reconcilia la película con los cómics de los que proviene.

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Así que toca responder a la señorita FKA (o Twigs o Tahliah Debrett Barnett, que es como figura en su passport)»¿Crees que los adolescentes angustiados nos pondrán en un altar?». Diría que no, pero el mundo (con sus tatuajes y sus neuras) está tan locatis que vaya usted a saber.